Eingetrocknetes Blut auszuwaschen war eine rechte Plage. Erst hatte er eifrig mit der Wurzelbürste geschrubbt, dann das Hemd mit Rum getränkt und war schließlich dazu übergegangen, es erst einmal gründlich im Salzwasser aufweichen zu lassen. Ähnlich hartnäckig war der festgebackene Schlamm an seinem Stiefel und dem Holzbein. Letzteres immerhin konnte er abhobeln und schleifen, bis eine saubere Holzschicht wieder zu Tage trat. Den Stiefel musste er mit Muskelschmalz bearbeiten und ihn schließlich wieder einfetten. Eine Mühe war es, und bedingt durch die repetitiven Bewegungen schweiften seine Gedanken immer wieder ab, hin zu den Grauen des letzten Tages.

Immer noch kamen ihm Galle und Magensäure hoch, bis es hinter dem Brustbein brannte und er geradezu würgen möchte. Ausdünstungen faulender Leichen setzten sich allzu gern in Haut, Hemd und Haaren fest und erinnerten ihn jetzt noch an den Leichenwald. Die Orkenküche, das Schlachtfeld im wahrsten Sinne des Wortes. Blut und Tod waren einem Bewohner Siebenwinds irgendwann so gut vertraut wie der kontinuierliche Nieselregen, aber die niederträchtige Absicht dahinter erschütterte ihn. Die Schwarzpelze hatten sich, anders als die heimischen Orken zuvor, nicht mit Schlachtenruhm und -beute zufrieden gegeben. Systematisch und in vollster Absicht hatten sie die Toten verschleppt, ausgeweidet, zerlegt und eingekocht. Was war grauenhafter? Dass diese Orken ihrem wilden Wesen nachgingen - oder, dass einige Mitreisende gestern mit größter Begeisterung vom Menschenfleisch gekostet hatten?

Das Sodbrennen und das flaue Gefühl im Magen würde ihn noch länger begleiten. Ein Weh, das der Rum nicht zu stillen vermochte.