Die Brandung bricht sich mit kalter, ungestümer Kraft an schroffen Felsen und speit Gischt und salzige Luft in die Höhe. Es ist ein klarer Nachmittag im Morsan, irgendwo in der Nähe von Brandenstein. Die Möwen schweigen und scharfer Wind zerfetzt die spärlichen Wolken am Himmel.

"Krieg .."

Eine Gestalt hockt nah bei den Klippen. In der Jahrezeit entsprechenden, fellgefütterten Gewändern von dunkler Färbung.
Auf den Fussballen sitzend, die Finger zwischen den Knien verschränkt und vornübergebeugt, allum bedeckt von einem langen Mantel sieht sie fast aus, wie einer der umstehenden, trostlosen Felsen - wenn ein verirrter Windhauch nicht ab und an das Gewand zum zittern bringen und es bauschen würde.

".. immer wieder, Krieg."

Eine in Leder gewundene Hand löst sich von der anderen und streicht über das lange, froststarre Gras nahe den Klippen.

"Wie lang' ist es her, seid der letzte kam?"

Mit einer lautlosen Bewegung rupft die Hand ein paar Grashalme aus, verschliesst sie in der Faust und hebt sie an.

".. immer wieder .. der selbe Krieg. "

Die Faust mit den im Wind zappelnden Enden der Grashalme dreht sich in einer geschmeidigen Bewegung den Klippen zu - Nach und nach öffnen sich die Finger und überlassen die kleinen Streifen erfrorenen Grüns dem Hauch Morsans.

Sie tanzen, sie schweben und in verschlungen, flirrenden Bahnen wedeln sie über die Klippe .. schlingern der eiskalten See zu.

Die Gestalt schliesst die Augen und atmet durch. Fühlt gefrorene Erde und Fels unter ihren Füssen und den Stahl ihrer Klinge, warm von der Nähe zum eigenen Fleisch, an der Seite.




"Wer nicht kämpft - hat schon verloren."