... allein sitzt der alte Nordmann an den Feuern Vänskaps in seiner Hand ein mit Öl getränktes Tuch in der anderen eine Klinge von Machart seines Volkes. Wie im Traum steicht er die Klinge immer wieder ein, ihr nach den Tagen des Kampfes neuen Glanz verleihend. Viele Tage sind ins Land gegangen und doch hat sich nur wenig verändert. Freunde aus diesen Tagen gibt es nur noch wenige, Feinde um so mehr.

Was kümmert uns der Krieg... kein Vorran ... kein Zurück.. nur warten. Kommt das Ende kommt es über uns, dann haben wir Gewissheit. Bleibt das Ende ferner als der Anfang, gilt es nur zu Warten...

Denkt er als die Flammen sich auf seinen Zügen wiederspiegeln, allein am Feuer sitzend. Langsam erhebt er sich einen schweren Fellmantel über die linke Schulter gelegt der selbst dem Hühnen noch weit über das Körpermaß geht. Sein alter vielleicht trüber Blick wandert über das Lager in dem sie leben, von der Taverne die nun endlich fertig gestellt kommt der Gesang einiger dort trinkender Nortraven, doch sein Schritt wendet sich zur gegenüberliegenden Seite. Hinauf zur Landzunge auf der kaum jemand geht. Dort angekommen stellt er sich dem Baum in der Mitte von kleinen Setzlingen auf. Sein Blick wandert an ihm auf und ab. Ein seltsamer Baum, mit silbriger Rinde, wie als wäre er von Eisen geformt, doch er lebt den an seinen Ästen wiegen sich grüne Blätter im Wind mit einem weißem Rand wie der Reif auf den Wiesen der Heimat am Morgen an einem Sommertag.

Bald würde er die Blätter verlieren und anstelle deren würden Eis und Schnee auf seinen Ästen sein. Der Olrik’s Baum, weiß überhaupt noch wer was er war? Ein Baum aus der Heimat ja, das wissen manche, doch auch das er der letzte Setzling war? Der letzte Ableger des Heiligen Baumes, um den und einzig um den sich ein Schrein befinden kann? Bald würde er stark und groß genug sein um die Runen der Götter in sich zu tragen. Doch wächst er den noch? Ist er nicht Symbol des Glaubens unseres Volkes? Wächst er nicht mit uns und dem Glauben an die wahren Götter? ...

Viele solcher Gedanken schwirrten durch seinen Kopf. Bevor er in den Kreis der Setzlinge tritt und sich dort nieder auf ein Knie lässt seine Klinge vor sich aufgestellt sieht er hinauf zum Nachthimmel. Das Feuer in seinem Rücken schwelt nur noch vor sich her und gibt nur noch ein Zwielicht von sich. So kniet er da... erwartend...