Exakt acht Tage hatte er nun hier zugebracht, im Kerker von Ersont. Acht einsame und ruhige Tage, bis es zur Aufnahme der Klage am gestrigen Tage kam - und dem tapferen Versuch ihm Unbekannter, ihn zurück in die Freiheit zu holen. Gescheitert war das nun, und die Aussichten sahen nicht gerade blendend aus:

Delarie hatte geflucht und geschimpft und ihm nach der Schmerzensfolter im publikumsfernen Kerker geschworen, ihn zu einem Unfreien "Stück Fleisch" zu machen. Ein unfreier Diener des Freisten der Freien, Ventus.
Sonnacker, Custodias, hatte ihm gedroht, dass er dafür sorgen würde, dass alle seine Schriften ihre Tinte verlieren würde. Ein Lebenswerk in Ruinen, hunderte Seiten voll Wissen unwiderbringlich und unrettbar verloren.
Gemeinsam malten sie ihm lebhaft aus, wie der von ihnen gefundene Ventusschrein geschändet werden sollte. Die Sternsaphire - fort, in Besitz genommen von den Dienern Astraels, der Schrein selbst durch die blutlustigen und von Ersont gelenkten Orken geschändet.

Acht Tage umgeben von den dicken Kerkerwänden, in Riens Leib, gefangen und ausgehungert. Die letzten Reste der Pilzsuppe hatte er schon lange ausgekratzt, nur die Birnen nach sechs Tagen kamen genau rechtzeitig um ihn vor einem qualvollen Hungertod zu bewahren. Er hatte viel Blut verloren, was ihm immer noch zu schaffen machte - ohne Seraphina wäre er wohl schon gestorben. Zweimal dem Tod knapp entronnen in so vergleichsweise kurzer Zeit.

Sie wollten ihn zu einem Bittgebet an die Viere zwingen, dazu bringen, dass er sich in der Not eher an die Sa'Hor als an seinen Herren Ventus richtet.
Und Gorem, dieser ehemals so gutmütige Riese, hatte Unaussprechliches getan. Was mit einer stoffumwickelten Faust begann und mit der fast vollendeten Drohung endete, ihm das Kinn abzubrennen.

Schon als Nicolai und Custodias in die Zelle hineinkamen wusste er, wie in etwa sie urteilen würden. Die Nichtigkeiten sollten endlich aufhören, aber heraus aus diesem Keller würde er auch nicht mehr kommen. Nicht, weil er es so wollte, nicht, weil sie es so wollten - sondern weil er im Schlafe wieder gesehen hatte. Wie damals, als er Litheths nebelverborgenes Antlitz im Schlaf erblickte in der Nacht vor seiner Priesterweihe. Oder als er den Traum hatte vom Greifen, der kurz danach zu seiner Weihe zum Hohepriester führte. Nun hatte er gesehen, wie sein Herr die Hand nach ihm ausstreckte. Wie damals, als Er sein Leben zum Besseren wandte. Seitdem hatte er erfüllte drei Jahre auf Tare zugebracht, erfüllter, als alles, was er sich damals hätte vorstellen können.

Er hatte Dämonen gegenübergestanden, während der Dunkeltieftage Seite an Seite mit den Anderen gegen die Kreaturen des Einen gefochten. Hatte Sturm über Falkensee und Ödland gebracht, und mit den Magiern damals gegen die anrückenden Gargylen. Er hatte diplomatisch agiert, manchmal als Architekt noch dazu - Semaphore sah man nun immer dann, wenn man den Horizont etwas genauer inspizierte. Bücher hatte er geschrieben, so viele, über so viel: Dämonenbannung, Geographie, Mens, Theologische Fragen.. Und er hatte verdammt viel und verdammt viele überlebt.

Jetzt war es Zeit, 'Lebwohl' zu sagen, mit den richtigen Worten. All' dieses Gelaber über rechtliche Haarspaltereien ging an ihm vorbei, bis es zu seinem eigenen Plädoyer kam. Ein paar höfliche Floskeln, ein paar halbherzige Versuche das Unvermeidliche noch abzuwenden. Dann:


Ein paar letzte Gedanken huschten durch seinen Kopf - war es tatsächlich so, dass man im Angesicht des unmittelbar bevorstehenden Todes sein Leben vor seinen Augen vorbeiziehen sah?





"So beginnt es also.", stellt er mit ruhigem Interesse und tiefem inneren Frieden fest während er seine Hand vor dem Gesicht hin und her dreht. Flocken goldener Schuppen, transparent, lösen sich von der Haut und schweben für einen Moment wie Nachgedanken an der Stelle ehe sie wieder vergehen, in einem Schauer kleiner Partikel. Der goldene Staub beginnt Bahnen um seinen Körper herumzuziehen, in einem Takt der ihm nur allzusehr bekannt war: Der Takt, den er jedes Mal irgendwann anschlug, wenn er ein Instrument zu Ehren seines Herren oder für den Tanzunterricht in die Hand nahm. Der Takt, der ihn durch die Prüfung der Hohepriester geführt hatte. Wie ein anfangs noch zögerlicher Tanzpartner ließ die Hand sich Finger um Finger mitreißen und verging - die Handfesseln die ihn an der Wand hielten vergingen dabei. Den Zehen und Füßen widerfuhr ein ähnliches Schicksal.

Noch bevor ihm das Geschehen um den Kopf herum den Blick nahm, sah er, wie Funken aus den Ärmeln des kurzen, dreckigen Gefangenenhemds hervorschossen, in einer unaufhaltbaren Fontäne gleißender Elektrizität. Das Hemd dabei war die einzige Konstante in dem chaotischen letzten "Schwanensang" - um ihn herum tobte, mit ihm als Auge des Sturms, der Funkenschauer der sich in das Metall der ehemaligen Fesseln fraß und als Spannungsbögen darübertänzelte, sie durch den Widerstand des Eisens einfach weißglühend schmelzend.

"Ich will nicht gehen."

Dachte er noch leise ehe ein mannsdicker Blitz aus der schweren Steindecke heraus durch ihn fuhr und die Funken in einer einzigen strahlenden Säule vereinte - vor der Erdung verzweigte er noch und brandete mit den verzweigten Ausläufern der puren Energie gegen Custodias und Nicolai, Ankläger und Richter, an.

Der Windflüsterer war fort. Für immer - nurnoch Asche und das unbeschädigte Hemd verblieben auf der Gefangenenpritsche.
Stille hüllte die nun unbewohnte Kerkerzelle ein.