Langsam und bedächtig löst er die Lederriemen, die den Panzerhandschuh am Handgelenk fixieren. Die gegerbte Rinderhaut hat mittlerweile Abdrücke und Abschürfungen an seiner Haut hinterlassen; das ewige Tragen der Rüste hinterlässt seine Spuren, ob sichtbar oder unsichtbar: Der Rücken schmerzt; die Temperaturen verursachen kleinere Erfrierungen an den Stellen, die nicht von Wäsche oder Wolle geschützt werden; das Haar fettig und gesträhnt, der Bart mittlerweile dem Wildwuchs preisgegeben.
Die große, mit kleinen Narben übersähte Hand fährt durch das schmutzige Haar, ordnet es zu einem losen Zopf und wirft es über die Schulter. Nur keine falschen Eitelkeiten, hier in der letzten Zuflucht.

Mittlerweile sind die Tage ins Land gestrichen, einer um den anderen. Wieviele? Clara hat sie gezählt, doch sicher ist sie sich auch nicht, ob sie richtig lag. 23? 24?
Jeder Tag, eingesperrt in den Tempel der Viere, ist einer zuviel. Nicht, dass er sich in der Nähe der Viere nicht geborgen fühlt. Nein, aber dies hier erinnert ihn schon fast zu sehr an das Leben eines Templers oder Geweihten.

Da ist es wieder, das Prickeln in der Schwerthand. Dieses kleine, erwartungsvolle Kribbeln, das sie jedes Mal durchfährt, wenn einer von diesen Ketzern draußen vor der Palisade entlangschleicht.
"Bald, meine Liebe...", murmelt er leise und streicht bedächtig über die Schwertscheide, in der seine Klinge ruht, "bald darfst du das Blut der Ketzer trinken."
Immer wieder beobachtet er sich selbst dabei, wie er leise vor sich hinmurmelnd mit der Klinge spricht, als ob sie ein lebendiges Wesen wäre. Als ob sie neben ihm die einzige Person in dieser letzten Zuflucht des Glaubens im ketzerverseuchten Falkensee sei.

Was denken die anderen davon? Haben sie ihn auch schon dabei beobachtet?
Jasper reibt sich mit der schmutzigen Hand durch das eingefallen wirkende Gesicht. Zwar gibt es hier noch genug Nahrung, doch meist isst er nur etwas, um nicht umzufallen. Er konzentriert sich auf das, was wichtig ist. Die Wache. Die Abwehr von Ketzern. Leibesübungen. Ein paar Stunden Schlaf, um nicht vollkommen den Verstand zu verlieren.

Jasper weiß jetzt schon: Wenn das hier vorbei ist, wird er sich - koste es, was es wolle - das weichste Bett, das süffigste Bier, den leckersten Braten und die anschmiegsamste Dirne gönnen. Eben alles, wessen er hier in der letzten Zuflucht entbehren muss.

Der Schlaf eines Hellzyklus hat nicht gereicht, die Müdigkeit und fast lähmende Monotonie aus seinen Knochen zu treiben. Jasper erhebt sich von der Lagerstatt aus Fellen und Decken und beginnt wie in Trance, die einzelnen Teile der eisernen Rüste anzulegen. Die Kettengamaschen über die Lederhose, das Kettenhemd über das gestickte Wams. Die hohen Stiefel werden geschnürt und gezurrt, der Kragen aus Eisenplatten schnappt um den Hals zu, die Lederriemen der Armschoner werden festgezogen... so oft, wie er sie seit dem Dunkeltief getragen hat, sind sie zu seiner zweiten Haut geworden. Erst mit dem zusätzlichen Gewicht des Metalls am Körper fühlt er sich nicht mehr nackt in dieser Zeit, die geprägt ist von Zwangskameradschaft; dem Willen, dieser Monotonie ein Ende zu machen, dem Hass auf die Ketzer, dem Flehen an die Viere.

Er schließt die Brosche seines mittlerweile fleckig gewordenen Umhangs und setzt sich das zerknittert wirkende Barett auf das strähnige, graumellierte Haar. In einer Spiegelscherbe betrachtet er sich, als er schlussendlich den Schwertgürtel um den Leib zurrt.

"Es sind mehr graue Haare geworden, alter Knabe," flüstert er leise.

Vor den Türen des Schreines schlägt er ein Loch in die zugefrorene Oberfläche des Wasserfasses und schöpft sich zwei Hände voll ins Gesicht. Sein Gesicht färbt sich durch die Kälte rot, sein Atem kondensiert an der kalten Morsanluft und verfliegt ins Nichts. Harrend verfolgt er dieses Schauspiel, bevor er sich mit müdem Blick abwendet und gen Palisade stapft. Vor einer ganzen Weile schon haben sie es aufgegeben, die Wache rotieren zu lassen. Zu oft sind die ungeübten, jungen Krieger dabei eingeschlafen. Wer wach ist, wacht. Wenn alle zu müde sind, stehen zwei an den Toren und halten sich gegenseitig wach.

Der Recke mit dem kantigen Gesicht und dem mittlerweile verwilderten Bart klopft dem Jungen am Holzverschlag auf die Schulter und bedeutet ihm, sich im Inneren des Tempels auszuruhen.
"Hast du gut gemacht, Bursche. Mögen die Viere über deinen Schlaf wachen."

Mit einem Nicken entlässt er ihn aus seinem Dienst und bezieht erneut Aufstellung auf der obersten Stufe der Tempelpforte.
Immer wieder schweift sein Blick über die Gassen; mal erhellt von Felas sattem Schein, während kleine Schneeflocken sich auf seinem Barett und seinen Schultern sammeln, mal im Dunklen, während rotglühende Augen aus der Finsternis gen Tempel starren.

Seine Linke liegt, gepanzert und fast taub vor Kälte, auf dem Schwertknauf.
"Bald, meine Liebe..."