Schwarze Wolken türmten sich am Horizont auf. Wie Kreaturen und Fabelwesen aus einer alten Mär schienen sie tief ineinander verschlungen, Seite an Seite um die Vorherrschaft am Himmelszelt zu ringen. Schlag um Schlag eiferten sie darum, den jeweils anderen aus ihrem Einflussbereich zu drängen, buhlten darum wer Lhosa's Antlitz zuerst in seine Schranken weisen würde. Schwarz wie die Nacht war es geworden, der letzte diffuse Lichtstrahl gänzlich der triumphierenden Sagengestalt aus Luft und Wasserdampf gewichen. Urplötzlich durchschlug ein greller Blitz die Wolkendecke. Mit einem ohrenbetäubenden Donnern, dass ihm selbst hier noch in den Ohren dröhnte, krachte er in die sich hysterisch windende See, während ein scharfer Wind ihm den roten Zopf ins Gesicht schlug und ein elektrisierendes Kribbeln auf seiner Haut hinterließ. Noch hatte die Gewitterfront das kleine Eiland nicht erreicht. Ein stummes Stoßgebet an Ath, Herrin des Wassers und der Ozeane entfuhr ihm - für die verlorenen Seelen die nun in ihrer kümmerlichen Nussschale der geballten Macht der Elemente trotzen mussten.


Irgendetwas hatte ihm am Tage zuvor gesagt, dass es noch nicht an der Zeit war diesen Ort zu verlassen. Vielleicht war es die Art gewesen wie die Wellen seine Hand umspielten, als er sie ins kühle frische Nass des tiefblauen Meeres tauchte oder die Hingabe mit der die Seeluft ihm eine sanfte Brise um die Nase wehte, wenn er die Augen schloss. Vielleicht war es Intuition oder Instinkt. Etwas das den chaladaim gänzlich verloren gegangen zu sein schien. Der Überfluss hatte sie schwach gemacht, weniger überlebensfähig als jene die seit ihrer Geburt, um das wenige was sie hatten kämpfen mussten, die es sich nicht leisten konnten, dass etwas ihren Sinnen entging, jenen die die drei Wüsten ihre Heimat nannten und ihnen Jahr um Jahr trotzten.


Die Wüste. Sie hatte seinem Geist stets Frieden und innere Ruhe geschenkt. Die tosende See hingegen wühlte ihn auf, schwämmte längst verloren Geglaubtes und Vergessenes, wie Treibholz zurück an das Ufer seiner Erinnerung. Ein fahles Schmunzeln huschte über seine spröden, von der salzigen Meeresluft ausgetrockneten Lippen, war es doch gerade sie gewesen, die ihm geholfen hatte die richtigen Worte zu finden, während sein Blick sich in der tosenden Brandung am Bug der Nussschale verloren hatte. Dieses Eiland, es war der richtige Ort für jemanden wie ihn. Ein Exil für ein Relikt aus längst vergangenen Tagen. Es war sein Weg, seine Wahl. Es war er gegen sich selbst. Er gegen den Wind. Er gegen das Meer und den Sand und den Sturm. Es war das was er am besten konnte. Der Kampf darum zu überleben.

Mit langen Schritten watete er durch das kniehohe Wasser der schwarzen Lagune. Der Regen peitschte ihm mit unnachgiebiger Härte ins Gesicht, der klamme Vorbote dessen was in wenigen Stunden über ihn hereinbrechen würde. Unter seinen Füßen, spürte er eine Unebenheit im Wasser, ohne zu Zögern griffen die langen knöchernen Glieder seiner Hand in die düsteren Fluten und nahmen das durchnässte Treibholz dankend in Empfang. Die spärliche Ausbeute der letzten Sonnenwende auf den Armen tragend, kehrte er dem Meer den Rücken zu. Das improvisierte Feuer im Zentrum der Sandbank würde dem Regen nicht mehr lange standhalten, geschweige denn dem was danach kam. Er löschte die Glut, verscharrte das übrig gebliebene Holz unter dem Sand, nahe der großen Bananenstaude.
Es fühlte sich gut an wieder Sand zwischen seinen Fingern zu spüren. Er richtete sich zu seiner vollen Größe auf, erklomm die kleine Anhöhe. Eine Woge Meerwasser klatschte ihm ins Gesicht und er brauchte einen Moment um sich wieder zu fangen. In der Ferne sah er das schrille Licht eines aufzuckenden Blitzes der mit unzähligen seiner Brüdern und Schwestern ein wahres Feuerwerk am Himmel veranstaltete. Zu spät sah er sie. Einem Monsun gleich erhob sie sich unter dem Lichtspektakel, kaum erkennbar und doch ohne Zweifel da. In der sich aufschäumenden Gischt die sie mit sich trug, glaubte er schlimmeres zu sehen als die rohe Gewalt von Wind und Wasser. Die Sandbank würde der Wucht der geballten Kraft des Meeres nichts entgegenzusetzen haben. Hatten ihm die Mächte dieses Ende zugedacht? Ihn am einen Tag gerettet, nur um ihn am nächsten doch mit sich zu reißen - hinunter in die kalte, finstere See? Stoische Ruhe erfüllte plötzlich seinen Geist und eine lähmende Gewissheit breitete sich in ihm aus. Um ehrlich zu sein ... es würde eine Erleichterung sein.

"Arrr, Arrr, Arrr"

Ein helles Licht durchflutete seine geschlossen Lider und ließ kleine weiße Pünktchen wie Funken vor seinem inneren Auge tanzen, nur unterbrochen von einigen flüchtigen Schatten, die wie ein dunkler Fleck auf einer Mattscheibe von Zeit zu Zeit über ihn hinweghuschten.

"Arrr! .... Arrr!.....Arrr!"

Erneut erklang das aufdringliche Gezeter, dieses mal noch penetranter als zuvor. Er spürte einen hektischen Flügelschlag unmittelbar neben ihm. Etwas regte sich, kam ganz nah an ihn heran. Er konnte den stechenden Blick der Kreatur die nur wenige Fingerbreit neben ihm stehen musste geradezu spüren, den beißenden Geruch der von ihr ausging auf der Zunge schmecken. Fisch ... Innereien ... Seetang. Unbewusst verzog er die Miene. Langsam tastete die Hand nach dem Knauf seines Schwertes, bereit dem Feind mit allem entgegenzutreten, was er aufzubieten hatte. Dann pickte etwas nach seinem Kopf. Er riss die Augen auf und schnellte in eine aufrechte Position, die Möwe die ihn aus seinem Dämmerschlaf geweckt hatte, flatterte jedoch augenblicklich davon und kreiste bereits wenige Momente später wieder bei ihren Spießgesellen hoch über seinem Kopf.

Erst jetzt realisierte er das er noch nicht tot war. Er schaute an seiner Hüfte herunter, doch das Seil mit dem er sich an die Palme gebunden hatte war auf und davon, von der gewaltigen Sturmflut mit in die Tiefen des Ozeans gerissen worden.

"Arrr! .... Arrr!.....Arrr!"

Ertönte es erneut und das Geschwader der ersten Flugschissbrigade auf der einsamen Insel setzte zu einem alles vernichtenden
Flächenbeschuss im Tiefflug an. Mit einem feuchten Platscher landete die erste Salve der zähflüssigen, gelartigen Substanz auf seinem Kopf. Ein zweiter Treffer striff seine Schulter, während ein dritter nur um Haaresbreite die Stiefel des Mannes verfehlte.

"Arrr! .... Arrr!.....Arrr!"

Höhnte es hoch droben in den Wolken. Ein trübes Schmunzeln schlich sich in seine Mundwinkel. Diese Art der Gastfreundschaft war ihm bisher fremd gewesen, doch wie jeder gute Gast ... würde er sie selbstverständlich entsprechend erwiedern. Sein Magen knurrte bedrohlich und einen Atemzug lang kehrte idyllische Ruhe auf der kleinen Insel ein, als wäre den Seevögeln ein kalter Schauer über das Gefieder gelaufen. Es war Zeit das Abendessen vorzubereiten.

Ein lauer Wind wehte über die einsame Insel, deren einziger Bewohner mit stoischer Ruhe im feinen Sand der Anhöhe lag und den schleichenden Lauf der Wolken am Himmel verfolgte. Wie lange er das schon tat? Was spielte das schon für eine Rolle an einem Ort an dem so etwas banales wie Zeit keine Bedeutung hatte. Die Insel war sein Gefängnis, die Einsamkeit sein Lehrmeister. Erst fernab von allem Weltlichen ließ sie einen erkennen, wer man wirklich war. Doch wusste er das nicht längst? Warum war er dann hier? Die Antwort blieb aus.

Tag ein Tag aus dasselbe Bild. Die wahre Folter, die das Gefängnis für einen Mann bereithielt, war weder der Verlust der Freiheit noch die erzwungene Einsamkeit. Nein, es war der Umstand, leben zu müssen, ohne dass die Zeit verging und sich jemals etwas im Sichtfeld änderte.

- Das Wasser eines Flusses wird niemals faulen, zwängt man es aber in ein Gefäß, wird es genau das irgendwann tun -

Waren das nicht seine Worte gewesen? Hier war es das Gleiche. Er rümpfte die Nase. Er hatte das Gefühl als würde er bereits einen fauligen Gestank absondern oder war das nur Einbildung? Seine Gedanken schweiften ab. Ironie des Schicksals. Ob das Halbblut seine Worte an sie überbracht hatte? Halbblut ... die spröden Lippen verzogen sich bei dem Gedanken an dieses Wort zu einem schmalen Grinsen. Ein dünner Blutstropfen rann von der aufgesprungenen Haut über sein Kinn und verlief sich im feuerroten Kinnbart des Mannes. Vermutlich waren sie ihm ähnlicher als er sich selbst eingestehen wollte - dann aber auch wieder so gänzlich anders, als das er sich niemals hätte mit ihnen vergleichen können. Vielleicht würde Shareen ihre Antworten bei Laz Radin finden, wenn sie tief genug zu ihr vordringen konnte und Shi-Ra-Urde es zulassen würde. Vielleicht würde dieses Gespräch aber auch niemals stattfinden. Wer konnte das schon wissen und wenngleich er die Antworten auf ihre Fragen gewusst hatte, als er den Zweifel in ihren Augen erkannt hatte, so war es nicht an ihm gewesen sie zu beantworten.

Stolz ragte die behilfsmäßige Unterkunft am Fuße des Senkhügels zum Firmament empor. Die letzten dünnen Äste, des armseligen Lagerfeuers, das nichtmal einer Maus ausreichend Wärme gespendet hätte, knisterten genügsam vor sich her und tauchten die kleine Hütte in ein wohliges Dämmerlicht. Er lag auf dem Rücken, hatte den Kopf in den Sand gebettet und starrte hinauf zum Himmelsdom. Er erkannte die alten Sternbilder, die jedem Nomaden bereits mit früher Kindheit von den Alten seiner Sippe gelehrt wurden. Der Löwe, prachtvoll und majestätisch, unbestrittener Herrscher über die Savanne - gleich daneben die fünfblättrige Palme, seit jeher Symbol für Schöpfung und Geburt - nur ein kleines Stück weiter ihr kleiner Bruder der Kaktus, dessen Blüten einem blutige Finger bescheren konnten, wenn man nicht auf der Hut war. Und dann sprangen sie ihm alle ins Auge, die Eidechse, der alte Eremit, das Kamel, die Wüstenschönheit und zu guter letzt der Lotus. Er thronte über den anderen, war für viele seit jeher ein Sinnbild der Erleuchtung und Reinheit. Erst jetzt wurde er sich des kleinen Papierkunstwerks in seiner Hand gewahr - der Lotusblume. Er roch an ihr und schloss die Augen. Das Bild von einem alten Buch kam ihm dabei in den Sinn, es war das tausendjährige Buch, dessen Seiten schon vor langer Zeit verwittert waren und nur noch in Gedankenfetzen durch seine Erinnerung flatterten. Er drehte sich langsam auf die Seite und die Blume glitt aus seinen Händen in die prasselnde Glut des Feuers. Gierig griffen die letzten Funkenreigen der Nacht nach dem zusammengefalteten Papierstück. Flammen loderten auf und umschlangen die kleine Blume, einer innigen Umarmung gleich. In einem langsamen unendlichen qualvollen Todeskampf, zog sich das kleine Ding krampfhaft zusammen und versuchte sich vor dem immer enger werdenden Griff zu schützen. Vergebens. Erbarmungslos fraß das Feuer sich durch die einzelnen Blüten, die kohlrabenschwarz in die matte Glut fielen und dort als kaum wahrnehmbare Aschepartikel verpufften, als hätte es sie niemals gegeben und als wäre ihr Dasein auf Tare nie mehr als die kurze Vibration der Elemente gewesen - gleich einem dumpfen Echo im Fluss der Zeit. Jeder noch so kleine Bestandteil des kleinen unschuldigen Wesens wollte zersetzt sein und dem ursprünglichsten aller Zwecke zugeführt werden, dem Tod. Die letzten Blüten krümmten sich unter der rohen Gewalt der Hitze, die die Luft um den sterbenden Lotus zum Zittern brachte. Mit unnachgiebiger Härte verschlang das Feuer die Wehrlose. Der Schwelbrand labte sich nun bereits am Stiel und auch der letzte Rest der Blume erstarb. Das Höllenfeuer hatte sein letztes Mahl genossen, nun war es an der Zeit selbst zu sterben und so erlosch es. Zurück blieben nicht mehr als die verbrannten Überreste, Asche und Ruß - doch auch diese wurden alsbald vom Wind davon getragen und in alle Himmelsrichtungen verstreut. Er blickte wieder hinauf. Nur das Himmelszelt spendete ihm nun noch Licht und tauchte die Insel in ein silbrigglänzendes aber kaltes Licht. Die Sterne konnten einem in der Wüste vielleicht den Weg weisen, aber gehen musste man ihn immer noch selbst. Ihn nur zu kennen reichte nicht. Und wer die Sterne nicht lesen konnte? Der würde in der Wüste des Lebens umherirren, bis er sein Ende fand.

Schwerfällig drehte er sich wieder auf den Rücken. Das Segeltuch eines havarierten Schiffes, das einige Tage zuvor an den Strand gespült worden war, flackerte neben ihm im abflauenden Wind. Das aus Palmenblättern, Meeresalgen und Gestrüpp zusammengebastelte Dach, knackte und raschelte bedrohlich als Khaleb seinen kühlen, erfrischenden Atem durch die emsig aneinandergreihten Halme blies. Flüsterte da jemand seinen Namen?

Die blutüberströmten Leichen von vier Männern liegen auf der Sandbank. Jeder von ihnen wurde mit einem einzigen, präzisen Schlag geradezu hingerichtet. Einer von ihnen jedoch würde dem geneigten Betrachter sofort ins Auge fallen, trägt er doch rosafarbene Kleidung und einen exotischen Turban, die sich deutlich von seiner dunklen Hautfarbe abheben. Ein massiver, schwarzer Monolith erhebt sich einer Warnung gleich aus dem tiefroten Sand, der vermeintlich letzte Zeuge der Geschehnisse an diesem Ort.