In diesen Tagen und Wochen vor dem Dunkeltief, in der Spelunke Hafen in Brandenstein, da kann man folgender Unterhaltung lauschen.

"Na... Holger, bist'e auch wieder an Dukat'n gekomm'n, eh? Gibt's noch Kapitäne, die nich' wiss'n, dass du die beim Entlad'n beklaust?"
"Ha! Jedes mal wenn Fela aufgeht, findet sich noch ein Dummer, meine liebe Isa! Man muss eben sehen, wie man über die runden kommt. Die Pfeffersäcke vermissen das bisschen eh nicht. Harte Arbeit, von mir aus, aber harte ehrliche Arbeit? Nie im Leben, das ist was für Schwachköpfe!"
"Wenn wir schon über Schwachköpfe red'n, hast'e in letzter Zeit den Johann geseh'n? Schuldet mir noch das, was er sich für drei Flasch'n Schnaps aufschreib'n lass'n hat."
"Den Johann? Nein, seit Tagen nicht mehr. Ich habe gehört, er schuldet nicht nur dir was. Der alte Säufer, er wickelt alle um die Finger. Er hat nicht nur Schnaps bei dir anschreiben lassen, sondern sogar die Dienste von zwei Dirnen. Stell dir das vor! Dirnen, die ihren Lohn aufschieben lassen! Ein Gesicht gemacht für ein Königsgemälde, eine silberne Zunge, aber nichts im Schädel!"

Auch in diesen Zeiten ist der Hafen der Stadt noch der belebteste Teil der Insel. Matrosen kommen mit den Schiffen und verschwinden wieder. Tagelöhner hoffen ihr Glück auf Siebenwind zu machen und müssen doch ihre Träume schnell wieder aufgeben. Neue Gesichter kommen auf der Insel an und verschwinden schnell wieder, ehe sie sich einen Namen machen konnten und nach wenigen Tagen kann sich keiner mehr an sie erinnern. Keiner stellt den Ankommenden Fragen, keiner vermisst die Weggehenden. Und so bleibt auch manch unfreiwilliges Verschwinden unbemerkt...

Nichts rührt sich mehr im verborgenen Labor, das vor einigen Tagen von den Bürgern von Brandenstein überrannt wurde. Keiner kopfloser Knochensammler schabt, schnitzt und feilt Knochen. Der Wächter, ein weiteres Exemplar der wütenden riesengroßen Bestie, wurde im Kampf überwunden und erschlagen. Der bleiche Meister konnte noch aus seinem Labor entfliehen, doch all sein Werk, all die Vorbereitungen musste er zurück lassen. Die Waffen geschnitzt aus den Knochen riesiger Trolle. Die Hirne, gespickt mit feinen Knochennadeln für einen unbekannten Zweck. Die mannshohen Gefässe, in denen unförmige Körper in trüber Flüssigkeit schwimmen. Das Werk von Wochen mühsamer Vorbereitungen, dahin und nutzlos geworden für den Zirkel der bleichen Meister.

War es Unachtsamkeit, die zu diesem Verlust für die Gestalt mit der knochenbleichen Maske führte? War es Arroganz, hatte er die Bürger von Brandenstein unterschätzt? War es Überheblichkeit und Vertrauen in die Gewalt seiner Sklaven, den finsteren Knochen und dem bleichen Fleisch, dass seinem Willen folgt? War es Unvermögen, verstand er die Stadt und ihre Bewohner nicht und musste er sich deshalb unter der Erde in den Eingeweiden Brandensteins verstecken und sich von Müll ernähren und nach Bettlern und Säufern jagen? Ist er überhaupt in der Lage, den Grund für sein Versagen zu erfassen und seinen verborgenen Plan noch zu ändern?

War der Verstand hinter der Maske wütend und rasend über sein Versagen? War er beschämt und erniedrigt? Wird er sich dem Blick der anderen Bleichen stellen können oder wird er eher lügen, als ihnen die Wahrheit zu gestehen? Oder ist, wer auch immer hinter der Maske steckt, zu solchen Gedanken überhaupt noch in der Lage? Verbirgt sich ein Wahnsinniger hinter den ausgebleichten Knochen, oder ein verdammter Geist oder ein Dämon? Noch kennt keiner die Antworten auf solche Fragen.

Das Dunkeltief endet für die Kabale mit Siegen und mit Niederlagen. Die Bestien der Finsternis suchten die Insel heim, um nach Seelen und dem Fleisch der Lebenden zu jagen, wurden aber schnell und überraschend selbst zur Beute für die alten Myten. Aus dem Schrecken aus den Niederhöllen wurde Futter für die versteckten Knochenwerkstätten. Ein reicher Quell für ein Arsenal an feinen Knochenwaffen, schauerlichen Rüstungen und einer schier unerschöpflichen Masse aus knöchernen Dienern. Diese Kabale ist alt, sehr alt. Nicht nur Knochen ist in ihren Händen wie Lehm, der jede Form annimmt, sondern auch Fleisch ist ihnen Untertan. Aus den Kadavern der erschlagenen Bestien werden bald neue gefolgsame Diener geformt, die bleichen Knochensammler und die riesenhaften Ausweider.

Die Insel ist für diese Kabale ein reicher Jagdgrund, ihre Bewohner und ihre Monster sind ihnen nur Rohstoffe und Mittel für größere Pläne. Der innerste Zirkel verfügt über verlorenes Wissen und ohne die Ablenkung von Angst, von Rachsucht, von Blutgier und der Lust der Unterwerfung, treibt dieser Zirkel seine geheimen Pläne vorran. Wissen die drohnengleichen Späher und Sammler, die über die Insel streichen, für welchen Zweck sie die Gehirne von seltenen und gefährlichen Wesen sammeln und in ihr Lager bringen? Wer keine Gefühle kennt, der kennt auch keine Zweifel, sondern nur kalte Gehorsamkeit. Die gefangenen Seelen und gesammelten Dämonenhirne werden bald zu großen Fortschritten für das geheime Vorhaben führen. Wären die Meister zu Vorfreude in der Lage, so würden sie solche gewiss verspüren bei der Aussicht, bald etwas Großes, etwas Fürchterliches zu erschaffen. Etwas, das noch perfekter zu sein verspricht, als die gefühlslose kalte Ordnung der Gemeinschaft der Kabale.

Der Verlust einer Drohne ist dafür ein geringer Preis. Die Aussicht auf eine weitere gefangene Seele war das Risiko wert gewesen. Schon vor Monaten hatte die Kabale jede Vorsicht aufgegeben und vereinzelte Beute nahe Brandenstein gemacht. Wo Menschen einsam und allein und fern jeder Hilfe waren, wo das Vieh sich zu weit von der schützenden Herde entfernte, da schlugen sie zu. Denn wo die Toten für die Myten nur Werkzeug sind, da sind die Lebenden für sie nur Vieh. Vieh, das jetzt seinen Jäger kannte, aber immer noch Vieh. Nicht aus Hass sinnt die Kabale nun darüber, wie die Gefahr aus Brandenstein ausgeschaltet werden kann, sondern allein Sorge um die Frucht ihrer Pläne und ihres wichtigen Werks. Wenn das Vieh sich nicht fügt, dann muss es gebrochen werden. Wenn es nicht gebrochen werden kann, dann werden die Myten es ausrotten. Vielleicht ist das das einzige Gefühl, wozu ein Myte in der Lage ist: Überheblichkeit.