zurück zu GÖTTERSPIELPLATZ


E K S T A S E



1
„Schneckchen, die wackeln ja wie Grossmutters Pudding!“
„Quint, ich will dass du die zwei wieder nimmst, das männliche Ding fällt mir beinahe in den Ausschnitt“, Ina hängt die Kordel an welcher die beiden Schrumpfköpfe befestigt sind dem schwer schleppenden und mit Taschen und Gepäck überladenen Apotheker über die noch freien Schultern, „weshalb nehmen wir diese stinkenden Köpfe überhaupt mit? Sind sie doch nichts weiter denn eine Kugel aus Staub.“
„Eh Schnepfe, ich will dir jetzt mal zwei Dinge sagen“, Trine kläfft in ihre Richtung und reisst dabei bedrohlich den zahnlosen, dunklen Mund auf, „erstens, Finger weg von meinem Lutz. Er ist vielleicht nicht mehr der Frischeste und sein Verstand rinnt ihm aus den Ohren wie bei anderen Leuten der Schmalz, aber er ist mir. Das alleine zählt. Also Fingerchen weg oder Fingerchen ab. Schnapp schnapp!“ Der schrumpelige Schrumpfkopf schnappt ins Leere und dabei versehentlich in Quints Brust. Dieser presst wortlos die Lippen aufeinander und schleift die Bagage weiter voran. „Und zweitens, meint ihr wir beide hätten nichts besseres zu tun als mit euch Beinträgern durch die Lande zu ziehen?“

Henry schlendert gemächlich voraus, scheint von dem ganzen Trubel, den Keifereien im Hintergrund nichts weiter mitzukriegen. Weit liegt Ignes bereits hinter ihnen und die Luft füllt sich langsam doch stetig mit dem salzigen Duft des Meeres. Einzelne Möven kreisen monoton nach Nahrung schreiend über das saftig-grüne Land. In all diese Idylle, dieser aus einem kitschigen Bild entronnenen Landschaftsmalerei, schreit Quint, am Ende seiner Kräfte und einer Stimme, die seine gerissenen Nerven nur allzu sehr Ausdruck verleiht: „Die Köpfe sind dabei, weil sie sich in den Südlanden auskennen und jetzt HALTET EURE KLAPPE!“ Er lässt die malträtierenden Taschen auf den staubigen Feldweg fallen.

Henry dreht auf dem Absatz um und starrt den Apotheker mit einem zweideutigen Lächeln an, ehe dieser ob des Blickes leise hinzufügt: „…bitte.“

2
von Ignes nach Titanfels

Mit geübten Griffen löst seine Hand die Kordel auf dem Rückteil ihres Kleides. Für einen kurzen Moment nur schnürt sich ihr dabei die angespannte, erregte Atmung ab, ehe der erleichternde Strom kühler, frischer Abendluft die Lungen flutet. „Schön wie am ersten aller Tage.“

Sie hatten ihre Rast vor kurzem nur wenige Marschstunden entfernt von Titanfels aufgeschlagen. Das chaotische Treiben, die funkenden Blitze und der grollende Donner aus den Gassen Ignes’ verschallten und verrauchten schon lange am fernen Horizont und die Nacht schleicht über die ausgedehnte Hügellandschaft Wallenburgs. Mit ihr die einlullende, Sicherheit spendende Dunkelheit.

Geräuschlos gleitet ihr langes Kleid über ihre wohlgeformten Rundungen in das weiche empfangende Gras. Die letzten Licht spendenden Gluten des kleinen Feuerchens schicken schleichende Schatten über ihren weissen Unterrock, dessen hauchdünne Verarbeitung die darunter verborgene Haut durchschimmern lässt. Henry fasst an seinen Gürtel, öffnet mit zwei Fingern die silberne Schnalle in Form eines Löwenkopfes und zieht den ledernen Einband langsam, genüsslich aus den tunnelartigen Schlaufen seiner säuberlichen Hose. Die Träger von Inas Unterkleidchen fallen. Mit ihnen das letzte Stückchen Stoff zwischen ihrem Körper und der Kälte der Nacht. Sie verschränkt die Arme vor den leicht wogenden Brüsten. „Frierst du?“ Flüstert er leise, dunkel, legt beide Hände an die Seiten ihres Oberkörpers und fährt dessen geschwungener Form entlang. Henry sinkt vor ihr auf die Knie und während seine Berührung an ihren Oberschenkeln verharrt, neigt er sich nach vorne und legt seinen Kopf auf ihren flachen Bauch. „Ich liebe die Art wie sich deine Brust senkt und hebt, mit jedem Atemzug.“ Er schliesst seine Augen und flüstert: „auf und ab, auf und ab.“ Ehe er mit seinem leicht stoppeligen Kinn über die sanfte, zarte Haut ihres Bauches gleitet, seine Zunge nur ein Stück weit in die Freiheit entlässt um deren Geschmack in sich aufzunehmen. „Wilde Kirschen.“

Im unweiten Dunkel, ausserhalb des Lichtkegels des verglimmenden Feuerchens und in die Stille von tausend qualvollen Toden gehüllt, sitzt Quint. Beobachtend. Lauernd. Von Eifersucht zerfressen, dem Tag und den niemals enden wollenden Aufgaben gezeichnet, von den schweren Gewichten ihrer Koffer geschunden. Sitzt und wartet. Sitzt und quält sich selbst.

Von der Kraft seiner Arme getragen, sinkt Ina in das, bereits von Tau benetzte Gras. Kitzelnde Halme streicheln ihren Körper, begehren sie.

Und Quint legt sich zur Seite, beobachtet weiter. Beisst sich nach und nach im Taumel seiner Gefühle die eigene Unterlippe blutig, ehe er es den Schrumpfköpfen in seinem Arm gleich tut und sich von der Müdigkeit und der Erschöpftheit übermannen lässt.

3
Die Strasse der Fahrenden zu Lafay’s Stab

„Sie hätte etwas Besseres verdient.“
„Wie bitte?“
Henry und Quint stehen an der langen, kerzengeraden Strasse an deren Ende in der Ferne die Säule von Lafay’s Stab, ein riesenhaftes steinernes Mahnmal, bis weit in die wattebauschigen Wolken und den stahlblauen Himmel empor ragt. Fahrende Händler säumen den gepflasterten Weg in der grünen Idylle. Stand an Stand, auf Wagen, mit seicht’ im Wind wogenden Plandächern. Eine beinahe greifbare Ruhe beseelt die Szenerie und jene, welche den Auslagen entlang bummeln. Menschen, Elfen, Zwergen und sogar vereinzelte Halblinge hinter kleinen viereckigen Tischen und aufgehäuften Hügelchen von Weintrauben, Birnen und kleineren Mengen an selbst angebautem und gezogenem Dämonengras. Mitten im bunten Treiben, aus der Hörweite der beiden Männer entflohen, steht Ina und setzt sich einen breitkrempigen mit einer übergrossen weissen Feder geschmückten Hut auf. Dreht ihn, schiebt ihn hin und her und präsentiert das Ergebnis mit erwartungsvollem Lächeln und präsentierend ausgestreckten Armen in Richtung ihres Ehemannes und des Apothekers. Henry erwidert ihre Geste mit einem zusprechenden Nicken.

„Sie hat etwas Besseres als dich verdient“, spricht Quint mit unpassend kalter Zunge.
„Seit wann ist dein Mundwerk grösser als dein Verstand, Storchenhals?“ Henry legt seinen Arm auf die Schulter des zusammenzuckenden Kofferschleppers.
„Glaubst du ich habe die Wunde an deiner Lippe nicht bemerkt? Zerbissen in einer wahnvollen Mischung aus Eifersucht und zerfressendem Selbstmitleid. Du bist schwach, Quint. Gerade gut genug um den Dreck von ihren Sohlen zu kratzen und den Staub zu küssen auf dem sie wandelt.“ Quint versucht sich vergebens vom leicht zudrückenden Arm auf seiner Schulter, einer Geste gespielter Freundschaft, zu lösen. Vergebens.
„Glaubst du ich habe die tausend Blicken nicht bemerkt? Selbst jene in vorletzter Nacht. Du bist erbärmlich Quint Fingerling. Ein erbärmlicher Wurm, der sich in der Hoffnung suhlt jemals etwas so Schönes wie Ina zu besitzen und sich allein mit dem Gedanken daran zufrieden gibt und für diese Vorstellung alles tun würde. Und genau deshalb wird sie niemals dein sein, mein Freund.“

Mit der verbleibenden Kraft, die noch in seinen gequälten, vom Kofferschleppen schwammigen Armen schlummert, stösst der Apotheker Henry zur Seite. Einige der sonnentäglichen, schlendernden Einkäufer drehen sich verdutzt um oder schütteln verständnislos ihren Kopf. „Und trotzdem hast du sie nicht verdient! Seit dem ersten Schultag bist du im Besitz von etwas, auf das du und dein schwarzes Herz kein Anrecht habt!“ In Quints laute Wortwahl mischt sich ein leiser, jedoch unüberhörbarer weinerlicher Unterton.

„Hüte deine Zunge, wenn du weiterhin Gebrauch von ihr machen willst, Storchenhals!“ Der Gestossene zieht sich sein zerknittertes Hemd zu Recht. „Dein Verstand reicht sichtlich nicht dazu aus das zu erkennen, was uns unterscheidet und was dich in ihren Augen zu dem macht was du bist: ein Niemand. Aber in meiner alles umfassenden Güte werde ich es dir demonstrieren.“ Ein Passant, keine zwanzig Jahresläufe alt und hinter Henry stehend, räumt gerade einige Früchte in eine alte Kordtasche, ehe er von selbem mit einem Ruck herumgerissen wird. Die klauenartige Hand Ebbenbachs krallt sich im blonden, dicken Haar des jungen Mannes fest, dessen Überraschung sich in überforderter Regungslosigkeit ob der Geschehnisse äussert. Geschwind ist ein langes, geputztes und mit den Initialen „H.E.“ geschmücktes Messer gezogen.

In Sekunden zieht sich eine schmale rote Linie über den Hals des Jünglings. Sichelförmig. Ein schmunzelnder, schmaler, roter Mund unter einem Kinn, das gerade erst die ersten Stoppeln, Zeichen einer niemals zu erreichenden Männlichkeit, trägt.
„Siehst du das, Fingerling? DAS ist der Unterschied.“ Henry drückt die Spitze des Dolches noch immer in das Fleisch des Unbeteiligten, während dickflüssig ein blutroter Vorhang dem schmächtigen Hals entlang rinnt und das weisse Leibchen tränkt. Unter unkontrollierten Zuckungen lässt er den Körper des Unbekannten zu Boden sinken, wie er es noch vor wenigen Tagen mit jenem seiner Frau im weichen Gras getan hatte. Kein Laut. Erst als eine vorbei schlendernde Frau des Gräuels gewahr wird und einen spitzen Schrei ausstösst, mischt sich Unruhe in die flanierende und verkaufende Menge. Menschen fliehen entsetzt in alle Richtungen. Weg von der Szene, welche sich zwischen den zwei Männern und dem am Boden Liegenden abspielt.
„Der Unterschied besteht darin, dass Blut an meinen Händen klebt und in deinen Augen nichts weiter zu sehen ist denn Tränen der Schwäche. Deshalb wirst du sie niemals so nahe zu ihr durchdringen als dass sie dir mehr Beachtung denn dem Dreck unter ihren Sohlen schenkt.“ Quint sinkt augenblicklich auf seine Knie und drückt seine rechte Hand auf die klaffende Schnittwunde am Hals des bereits regungslosen Mannes. Mit der anderen wischt er sich über die geröteten, verweinten Augen und stammelt leise vor sich hin: „Du hast sie zu dem gemacht was sie ist und deshalb hast du sie nicht verdient.“

„Honigschnäuzchen, was ist denn hier los? Ich habe meinen Hut kostenlos gekriegt, weil der Verkäufer panisch das Weite gesucht hat“, ihr Blick senkt sich langsam zur Leiche und dem weinenden Quint, „wie ich sehe hattest du Spass, Liebling?“ „Ein interessantes Diskussion, Pfirsichbäckchen. Storchenhals Standpunkt mochte dem meinen nicht trotzen.“ „Als ob das überhaupt möglich ist“, sie strahlt ihren Ehegatten mit einem anhimmelnden Lächeln an und stösst mit dem spitz zulaufenden Schuh kräftig in des Apothekers Seite. Dieser lässt vom ausgebluteten Passanten ab, zieht kümmerlich seine Beine an und vergräbt das Gesicht zwischen seinen Knien. „Mit diesen verschmierten Händen fasst du meine Koffer nicht an, verstanden, Quint?“

Die Ebbenbachs schweben dahin, über die kunstvoll angeordneten Pflastersteine weiter die leergefegte Strasse entlang, Lafay’s Stab entgegen und Quint rafft sich auf und schleppt sich wie eh und je mit der schweren Bagage hinter ihnen her.

„Henry, Liebling, wie findest du eigentlich meine neue Kopfbedeckung? Lässt mich die Feder nicht etwas überheblich wirken?“

4
Der Weltenberg

Quints schimmernde Hände gleiten gefühlvoll über Inas Rücken. Verwöhnen sie, während seine Lenden, einzig gehüllt in eine luftige Stoffhose, sich inbrünstig gegen ihre breite Hüfte pressen. Unter sanftem Druck verteilt er das nach würzigen Kapern duftende Öl auf ihrer geschmeidigen Haut. Stossartige Atmung. Flackernder Kerzenschein trägt die Stimmung ihrer Herzen in den Raum und erfüllt ihn mit tiefster Vertrautheit und Leidenschaft.

Ein schwarzer Rabe kreist lauernd in den luftigen Höhen über dem Weltenberg.

Sie dreht sich zu ihm um, lächelt und präsentiert ihre von den Göttern geschenkten natürlichen Schönheit mit einer Selbstverständlichkeit, dass Gänsehaut seine Arme überzieht. Er greift neben sich in ein Körbchen auf dem breiten, weichen Bett und zieht ein goldenes Fläschchen mit einem bernsteinfarbenen Pfropfen verschlossen, hervor. Mit Sorgfalt, als hätte er sein Tun in langjährigen Studien verinnerlicht, tröpfelt er die ebenfalls goldgelbe Flüssigkeit im Innern des Flakons in einer schlangenförmigen, verzierenden Bahn über ihren Körper.

Ein schwarzer Rabe stösst einen schrillen kreischenden Laut aus, weit über die Weiten des von diesem erhabenen Punkt aus sichtbaren Teile Galadons und Endophals hallend.

Ihrem Schlüsselbein entlang, weiter hinab. Die Konturen ihres Bauchnabels umspielend, weiter hinab. Jede Rundung ihres Leibs umgarnend. Ina drückt ihr Kreuz in die Höhe, schliesst die Augen ob dem kühlen Duft der frischen Meeresbrise, welche den ätherischen Ölen entfleucht und wieder ertasten seine Finger die zarte Haut und massieren die belebende Flüssigkeit in ihr Fleisch. Ekstase.

Ein schwarzer Rabe schwebt über der Grenze zwischen den Landen. Zwischen Grün und verdorrtem, sandigem Gelb.

Quint, auf dessen Stirn sich Schweiss aus reinster Erregung gebildet hat, blickt hinüber in die dunkle Ecke des Spelunkenzimmerchens in welchem Henry in zusammengekauerter Haltung sitzt.

Ein schwarzer Rabe lässt sich mit einem weiteren Schrei fallen.

Inas Hand krallt sich in des Apothekers Nacken fest und zieht ihn ruckartig zu einem feurigen Kusse zu sich hinab. Das Fläschchen kullert zur Seite und entleert seinen Inhalt auf das Bettlaken, welches das Öl gierig aufsaugt. Der Duft im stickigen kleinen Raum wird zu einem Sinne raubenden Rausch. Einem Spiel aus Ersticken und Beleben.

Ein schwarzer Rabe setzt sich auf den Giebel eines verwitterten alten Berghäuschens und wartet.

Und wieder entgleitet Quints Blick in die dunkle Ecke, beinahe so als wäre das, was er dort sieht ebenso betörend wie die hüllenlose Ina Ebbenbach unter ihm, merklich nach ihm gierend. Henry sitzt in sich zusammengefallen auf dem Boden. Quint lacht hell auf als er sich des Messers in seines Widersachers Schädel gewahr wird. Er hatte es getan, kein Unterschied mehr.

Ein schwarzer Rabe blickt in die Ferne zu einer dunklen, fliegenden Masse, welche sich in rasantem Tempo in seine Richtung bewegt.

Er war alleine, alleine mit ihr und sie war sein. Kein Grund mehr sich in Furcht vor dem eigenen Schatten hinter einer Mauer aus Selbstschändung zu verstecken. Kein Grund mehr leise zu sein. Er berührt ihre Brüste mit der Unbeholfenheit eines keuschen Jünglings.

Ein schwarzer Rabe setzt sich auf das Fensterbrett des kleinen Gasthofes auf halber Strecke unter dem Weltenberg und klopft mit seinem Schnabel gegen das Fenster.

„Psst, Giftmischer, aufwachen!“ Träge heben sich Quints Lider an. Die einzelnen Lichtstrahlen des schon längst angebrochenen Tages dringen durch den löchrigen Nachtvorhang und mit einem Male ist jeglicher Anflug und Erregung verflogen, jedes noch so kleine Fünkchen Leidenschaft erloschen, als er erkennt, dass nicht Inas verführerische Oberweite sondern die zwei schrumpeligen, unansehnlichen Schrumpfköpfe in seinen Händen ruhen.
„Würdest du vielleicht aufhören uns zu begrabschen? Ich meine, Lutz die Penntüte kriegt ja mal wieder nichts davon mit aber ich finde es ziemlich… befremdlich“, flüstert Trine mit keifendem Unterton.
„T-t-tut mit leid“, stottert der verschlafene Apotheker, dessen Träume sich für einmal mehr als nichts Weiteres als selbes entpuppt haben.
„Es ist ja richtig interessant was du so erzählst wenn du schläfst, Fingerling! Aber bevor wir über mein Schweigegeld, was bei meiner Gosch’n gross sein wird, reden, sollte ich dir vielleicht noch ausrichten, dass es da am Fenster geklopft hat.“
„Geklopft“, ein langes Gähnen zeugt von der immer noch drückenden schweren Müdigkeit, die seinen Gliedern auflastet.
„Nicht gehämmert, nicht getrommelt, geklopft. Sag mal, biste eigentlich schwer von Begriff oder hast zuviel von deinen eigenen Pülverchen genascht?“ Der auf der Pritsche am Fussende eines grösseren Bettes, in welchem Ina und Henry eng umschlungen sich ihren eigenen Träumen hingeben, liegende Schrumpfkopf versucht mit den kaum mehr sichtbaren Augenbrauen zum verschlossenen, durch die Vorhänge abgedunkelte Fenster zu deuten.
„Du weißt schon: Klopf klopf. Dasselbe Geräusch, das entsteht, wenn man deine Birne gegen den Bettpfosten hier schlagen würd’.“
„Aber das kann doch nicht sein. Es ist niemand hier ausser uns und dem Gastwirt, der uns Unterschlupf gewährt hat.“ Quint erhebt sich von seiner kümmerlichen Schlafstelle und torkelt mit watschelnden, barfüssigen Geräuschen durch den Raum. Den einst wohl purpurnen Vorhang nur einen Deut weit zur Seite gezogen, lässt er ihn augenblicklich wieder fallen und dreht sich schlagartig mit einem ängstlichen Ausdruck auf den immer noch verschlafenen Gesichtszügen um.
„Und, was is’? Lass die liebenswürdige Trine nicht im Regen stehen. Beziehungsweise unwissend auf diesem Bett hier liegen… Ists der Milchmann? Unwahrscheinlich, immerhin sind wir hier etwa zweitausend Fuss hoch“, in einem hörbaren Ratewahn kullert der knöcherne Frauenkopf von links nach rechts und zurück.
„Zirus.“
„Da hockt ein schwarzer Hochmagier auf unserem Fensterbrett?“ Die tiefen dunklen Augenhöhlen von Trine drücken trotz fehlendem Inhalt ungehaltene Skepsis aus.
„Ein schwarzer Rabe, ein Vorbote. Zirus Landri liebt Theatralik. Wir dürfen hier nicht bleiben. Wenn er nicht persönlich nach uns sucht, dann schickt er mit Sicherheit Oleander“, Quint hebt seine Stimme von einem flüsternden zu einem befehlenden Tonklang an, „Aufwach…“
Noch bevor er das Wort, das alle aus ihrem tiefen Schlaf hätte reissen sollen, zu Ende sprechen kann, zerspringt die Scheibe hinter ihm in tausend kleine Splitter. Unter Trines entsetztem Schrei ergiesst sich ein Schwarm aus pechschwarzen Vögeln in die kleine Holzhütte und mit ihnen Glasscherben, Federn und die Gewissheit, dass Ina und Henrys Betrug in Ignes bemerkt wurde.

5
An der Grenze

Sie legt seine Hand in die seine und die beiden Ringe an den jeweiligen Fingern klirren hell wie Glas, als sie aufeinander treffen. Eiligst haben Ina, Henry, Quint und die beiden Schrumpfköpfe das kleine Gasthaus am Hange des Weltenberges verlassen und stehen nun, zu jenem zurück blickend auf einem schmalen Trampelpfad an einem steilen Abhang. Weit in der Ferne kreisen die dunklen Raben über der Hütte und als die brüllenden Schreie des Schankwirtes weit über das Tal hallen, wurde die Vorahnung zu Gewissheit, dass Oleander und seine Gefolgschaft, nach Rache und Vergeltung ob des Verrates und der Schmach trachtend, die Anhöhe erreicht hat.

Die schiefe Berghütte am Horizont explodiert in einem lodernden Ball aus Feuer. Eine Druckwelle, welche kurz darauf, begleitet von einem kindlichen Lachen, über die Anhöhen schnellt und die Gesteinsbrocken weit oben am Gipfel zu einem tiefen Grollen veranlasst, lässt Ina Halt in Henrys Armen. Sie presst ihre von den Vögeln zerkratzten Arme an seine Brust, vergäbt ihr Gesicht, während er geistesgegenwärtig seinen Umhang um sie schlägt und die beiden ineinander verschlungenen Körper wenigstens für einige winzige Bruchteile der Zeit vom nahenden Unheil abschirmt. Ihr ebenholzfarbenes Haar flackert wild in allen Winden. Quint wird des festen Standes unter seinen Füssen beraubt, einem Apfel gleich, der von einem ungehaltenen Dieb auf einem endophalischen Marktplatz an sich gerissen wird. Er fällt gegen die Felsmauer. Die beiden ausgedörrten Köpfe rollen nahe an der abfallenden Klippe vorbei.

Steinstaub rieselt auf sie hernieder.
Unweit fallen Brocken so gross wie die Häuser der Armen in Ignes den Hang hinunter und reissen alles mit sich, was nicht in irgendeiner Form mit dem Berg verbunden ist.
Ein durch Knochen und Fleisch dröhnendes Donnern.

Und inmitten des tosenden, sinneraubenden Chaos fällt Henrys von der gleissenden Explosion abgewendeter Blick über Inas Schulter hinweg auf eine einzelne, zwischen zwei Steinen entsprungene Blume. Ein unpassendes Bildnis, welches Ruhe und Ausgeglichenheit mit sich trägt. Einer Pflanze, welche ihm mehr denn bekannt vorkommt. Von einem purpurnen Rand umgeben, strahlen die goldgelben, mit kleinen Zacken gespickten Blütenblätter wie Felas Schein zur strahlendsten Stund’ des Tages. Mit sanftem Druck auf Inas Wange bringt er sie dazu ihr Augenmerk auf das kleine Grün zu lenken. „Goldlilien“, entrinnt es ihr erstaunt, doch gerade so laut, als dass es ihr Gatte vernimmt und es mit einem Lächeln unterstreicht. „Ja, ich will“, flüstert er ihr leis’ ins Ohr.

Als das Tosen langsam doch stetig an Intensität verliert, sind die Gehöre der Fünf noch taub. So wird das empörte Gekeife der Schrumpfköpfe ebenso verschluckt wie die klagenden Laute von Quint, welcher sich mit schmerzverzerrtem Gesicht an den Kopf fasst.

Vor ihnen liegt ein Weg, der sie hinab in die dürren, ausgetrockneten Ebenen Endophals führt. Sie werden ihn beschreiten im Wissen, dass sie dort nicht bleiben konnten. Zu dicht waren ihnen ihre Verfolger auf den Fersen, zu aufgebracht die Gemüter von Oleander, seinem Vater und dessen Fussvolk. Ihr Ziel liegt in einer noch nicht erkennbaren Grauzone. Für diesen absolut stillen Moment von diesen unsicheren Gedanken befreit, streckt Henry Ina die abgezupfte Blume hin und berührt ihre Wange. Von Erinnerung geweckte Sehnsüchte hüllen die beiden ein und ihre Lippen berühren sich in tiefster, leidenschaftlicher

EKSTASE.

weiter zu SIEBENWIND