Er wusste nicht genau worin die Schlieren in seiner Sicht ihre Ursache hatten. Der höllische Schmerz in seinem Bauch, der Blutverlust, oder schlicht und ergreifend der Restalkohol der vergangenen Nacht? Wie lange hatten sie gesoffen? Zumindest bis in die frühen Morgenstunden, soviel war klar. Wo er die Besinnung verlor, stellte er erst fest, als er durch einen Stich in den Unterleib geweckt wurde: In einer Seitenstraße im Armenviertel. Wie sich rausstellte kein sehr guter Ort um zu nächtigen. Wurde er doch tatsächlich abgestochen. Hatte er sich Feinde gemacht? Er versuchte trotz der Schmerzen sich den Kerl über ihn genauer zu betrachten, doch er blickte wie durch einen Tunnel. Hoch gewachsen, im Abendrot gelblich schimmernder Wappenrock. Was macht er da, durchwühlt er meine Taschen? Finger weg von meinen Notizen, elender Hund.
Der Täter verlässt den Tatort. Bosco presst seine rechte Hand auf die Stichwunde und schleppt sich aus der Gasse.
Unter Schmerzen und mit schleppenden Schritten wankt er gen Stadttor. Seine Hand umfasst den kalten Stahl der Gitter, die ihm kurzzeitig Halt boten. Seine Gedanken kreisten nur um das eine. Die eine, wichtige Botschaft. Kraftlos stolpert er voran in Richtung Markt, vorbei an schwarzen Fenstern und faulen Holzfässern. Mit jedem Schritt merkte er, wie ihm die Kraft verloren ging. Seine letze Mission - das war ihm bisweilen klar - musste verrichtet werden. Die Aufklärung der Bürgerschaft. Die Durchsetzung der Gerechtigkeit. Bei den Göttern! Es konnte noch nicht vor bei sein, gerade jetzt.

Gerade als ihn die Kräfte verließen, erspähte er ein bekanntes Gesicht: Die Kameradin. Voll Sorge, nahm sie sich seiner an, doch seine Wunde war zu schwer. Ein Magier, zufällig vorbeigekommen, brachte unwissentlich das Unheil. Kaum war der Heilzauber gesprochen, bildeten sich Blasen an seinem Körper. Matschig, schleimig, von der Deformierung hervorgerufener Eiter besudelte den Untergrund. Das Blut troff auf die Straße, beschmutze das Kopfsteinpflaster. Die Zähne knirschend aufeinander gepresst, sank er zum Boden. In einer kurzen Sekunde der Erlösung gelang es ihm seinen Schmerzen Luft zu machen.
Unbeweglich lag Bosco nun auf dem Boden, starre Augen stierten den Wolken entgegen. Zaubergebräue brachten nur kurz Linderung. Seine Aufgabe, seine AUfgabe. Auch wenn er nicht verstand, was mit ihm geschah, musste er die Warnung aussprechen.
In einem letzten Kraftakt streckte er die Hand hinauf und spie das Wichtigste seiner Ermittlungen hinaus: "Rhaenor ... Mengars...!"

Mit grauen Rauchfahnen kündigte sich sein Schicksal an. Ehe man sich versah, stand die komplette Person in Flammen. Einige, schwache Zuckungen begleiteten seinen Geist hinüber in Morsans Hallen. Zurück blieb nur ein Haufen stinkende, schwarze Asche.

Deportiert und begraben - hier fand man noch ein Indiz: Ein kleiner Dolch mit Inschrift - "Ilias Schwarzel".

Ilias sitzt an einem improvisierten Tisch, drei Gläser vor ihm, dahinter nochmal drei und dann eine Person die ihm über die letzten Wochen und Monate doch recht vertraut wurde.
Auf ein Kommando stürzen beide Personen die Inhalte der Gläser vor ihnen nacheinander ihren Rachen hinunter. Ilias hat diesen Wettstreit knapp gewonnen, als von gegenüber ein markerschütterndes UGUUH ertönt.

Die beiden jeweils letzten Gläser knallen akkord auf den Tisch.
Person: "Mein guter Freund. Ich hoffe du hast nicht vergessen, dass ich Gewinner
dieser Wette bin."
Ilias: "Welche Wette?"
Person: "Weiß ich nicht."
Ilias: "Mein ebenso guter Freund, mir scheint du hast an Trinkfestigkeit verloren. Ich
entsinne noch klar den ersten Abend den wir- "
Person: "Bei den Vieren, ich auch."
Ilias: "- den wir so verbrachten. Da lief der Hase noch zu deinen Gunsten."
Person: "Das muss am Alkohol liegen."
Ilias: "Scharfsinnig wie immer, man kann es nicht bestreiten."
Person: "So bin ich halt. Du kennst meine Methoden."
Ilias: "Wohl wahr. Und trotzdem kommst du zu Ergebnissen. Mich wundert's immer
wieder."

Ilias schenkt nach.

Person: "Nun lass es gut sein, ich will die Nacht nicht wieder im eigenen Saft schlafen
müssen. Du weißt ich fand nochimmer keine Bleibe und am Ende sticht man
mich noch ab."
Ilias: "Ach was, einmal kann man das schon machen."
Person: "Das sagst du jedes Mal. Das sagtest du auch das letzte Mal und das eine Mal,
als ich dich mit Fäusten davon abbringen musste nach Mitternacht noch
diesem Weibsbild den Hof zu machen."
Ilias: "Jetzt wirst du unwirsch. Komm, trink einfach. Wir haben schließlich Grund zu feiern."
Person: "Was denn?"
Ilias: "Gibt es nicht immer einen Grund zu feiern? Und wenn es nur unsere Gesundheit
ist?"
Person: "So gut geht es mir eigentlich garnicht..."

Ilias reicht ihm den vollen Becher.

Ilias: "Dann umso besser, trink und du wirst sehen. Hoch die Ratten!"
Person: "Hoch die Ratten?"
Ilias: "Hab ich so aufgeschnappt. Trinkst du endlich?"
Person: "Wo hast du das bitte aufgeschnappt?"

Die Person nimmt einen Schluck.

Ilias: "... Ist das jetzt wichtig?"
Person: "Ja."
Ilias: "Nein, ist es nicht. Und? Wie schmeckt's? Ist was ganz feines; angeblich gefiltert
durch die Barthaare der Dwarschim."

Die Person weitet die Augen, grinst, runzelt dann die Stirn und spuckt dann aus.

Person: "Was zum. Schmeckt eher wie Rattenpisse."
Ilias: "Soll auch drin sein."
Person: "Was schleppst du hier eigentlich andauernd für Mist an?!"
Ilias: "Nur das feinste!"
Person: "Nur das feinste? Hat dir Bellum in den Kopf geschissen?!"
Ilias: "Das war doch nur Spaß. Mensch. Jetzt stink ich wie der letzte Säufer."
Person: "Der du bist."

Ilias seufzt.

Ilias: "Und schau wer mich dazu gebracht hat und nun ein so schlechtes Bild als
Saufbruder abgibt."
Person: "Dich will ich sehen, wenn du gerade erst wieder auf eigenen Beinen stehen
kannst, nachdem du mit Sumpffieber zwei Siebentag dahinsiechtest."
Ilias: "Nun nimm es nicht so ernst und mir nicht übel, dass ich dich auf andere Gedanken
bringen will."
Person: "Das, mein guter Freund, hast du geschafft."

Ilias fährt sich kurz am Kinn entlang, scheint zu überlegen.

Ilias: "Ach, mein lieber Freund. Ich will dir etwas schenken."

Ilias greift in seine Tasche und fördert einen Dolch zu Tage, den er über den Tisch schiebt.

Person: "Ein Dolch?"