Tock, Tock , Tock....
Regelmäßig traf der schwere Stab auf die Planke.
Der alte Mann betrat die Insel, den Hafen Falkensees.
Es war spät geworden. Das Schiff war spät in der Nacht gelandet.
Sorgsam, fast würdevoll zog er seine Robe zurecht und seine klaren, grauen Augen musterten den Kai samt dem geschäftigen Treiben der Matrosen, Reisenden, Hafenarbeiter und dem Gesinde.
Es sah nicht so aus, als gehöre er zu ihnen.
Seine Brauen zogen sich zusammen. Unter dem Arm trug er einen dicken Wälzer mit sich. Altes Leder, abgegriffen - gezeichnet von vielen Jahrzehnten.
"So so, die Insel des Schicksals. Dann seien wir gespannt, ob sich meine Prophezeiung... ", er brach ab, runzelte die Stirn und strich sich durch den Bart und schritt ohne weitere Worte, begleitet vom ewigen Tocken des Stabes, den Weg entlang, der ins innere der Stadt führte. Hinter ihm her lief ein junger Knabe, der offensichtlich sein Gepäck trug.
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