Aus dem Trab fiel das Tier in ein gemächlicheres Schritttempo, als die Alchemistin die Tore Seebergs passierte. Ein knapper Gruß an die Wachen, ehe sie an den Stallungen des Nordtores sich aus dem Sattel schwang und ihr Tier anband.
Energischen Schrittes wurde der bepflasterte Weg weiter in die kleine Burgstadt bestritten - und dieses Mal sogar ohne den üblichen, missmutigen Ausdruck im Gesicht.

Die letzten Wochen liefen wirklich gut. Die ausgegebenen Dukaten waren sinnvoll investiert gewesen und auch die neuen Geschäftsbeziehungen schienen vielversprechend zu sein. Über kurz oder lang vielleicht Auftrieb genug, in Seeberg schlussendlich doch mehren Möglichkeiten entgegen zu sehen, was der Plan von Fräulein Shadara betraf. Alles in Allem war sie zufrieden. Und das wollte schon was heissen...

So beschwingt im Gedankengut, passierte die junge Frau das Gebäude, welches vielleicht alsbald einen neuen Namen an den Schildern zieren sollte. Ein rascher Blick über die Hausfassade, über die Fenster, das Nachrichtenbrett mit dem angeschlagenen Aushang daran, der ihren Kopf zierte...

Die Schritte wurden jäh langsamer - der Blick direkt genauer zu diesem Pergament hin. Und die doch noch zuvor entspannten Gesichtszüge wichen wieder dem verkniffenem, garstigen Ausdruck; dieses Mal gepaart mit aufkeimender Wut.

Unter dem Schreiben, ziemlich genau gezeichnet, ein Troll. Nicht irgendeiner. Ein Tränkebrauender, dummerweise nur statt dem eigenen Kopf den der jungen Alchemistin. Der Zeichner wohl geübter, denn fast besser hätte er das Abbild Luciennes - zumindest dem Kopfe nach - nicht treffen können. Doch nicht nur die Zeichung war das einzige Mal auf dem Hadern - auch ein Reim darauf, der ihr fast als Nächstes ins Auge sprang.



Quälende Momente des Begreifens. Dann wurde das schändliche Blatt vom Brett abgerissen und mit den behandschuhten Fingern zerdrückt. "Dieser miese...kleine..."

Ledersohlen, knirschend auf dem Steinpflaster der Burgstadt, in Richtung des kleinen Ladens in der Mauer. Ein wütendes Hämmern später, konnte man es in Seeberg schallen hören...

"Panscher!"

Eine Woche zuvor in Seeberg....



Markus Panscher ritt durch das Osttor zu seinem Haus.

Er stieg ab und sagte seinem Pferd, was er
Schneeflocke nannte, das es für heute genug sei.

Dann schritt er zu seiner Haustüre und strich über den Türknauf.

"Hach die schönen neuen Zwergenschlösser aus Gold.

Keiner wird sie knack....", dachte er ehe der Gedanke abrupt abklang.

Die Tür schwang zu ihm verzweifelt quietschend.

"Aufgebrochen!"

Hinein, ging er und sah das Dilemma.

Zerstörung, Verwüstung,kaputte Flaschen und eine Nachricht.

Eine Drohung! IHM!


Schnell schritt er gen Burghof und begann herumzubrüllen bis Ritter und Wachen und Bellumgseweihte sogar die Graue Garde auf dem Burghof stand.

Nach beruhigenden Worten und einer Untersuchung viel der Verdacht auf Frau Saratan, welche Panscher versehentlich verletzte.

Doch beweisen, beweisen konnte er nichts...


Aber Rache! Ja die wird es geben.

Der Schmerz hämmerte dumpf in ihrem Kopf - konstant, penetrant, benebelnd - während der schleppende Schritt sich weiter über das Pflaster Falkensee's zog. Der ganze Weg schien ihr wie eine Ewigkeit vorzukommen, jeder Schritt ein schmerzhaftes Zeugnis der vergangenen Zyklen im Viertel.

Wie oft hatte sie auf ihn getroffen? Drei-, vielleicht vier Mal? Hatte überhaupt einer der Schüsse seinen Körper durchstossen?

Ihre Sicht verschwamm immer mehr und auch das Pochen in ihrem Schädel wollte partout nicht aufhören. Die Gardisten tuschelten bereits, als sich der schlammverdreckte, ramponierte Körper der Alchemistin weiter wankend durch die Stadt schob. Giftige Blicke beiseite liessen sie aber ungerührt an ihren Posten stehen. Lucienne sah ohnehin selten danach aus, daß man jegliche Widerworte auch nur ansatzweise schadensfrei überleben würde, doch die schmerzverzerrte, aggressive Mimik der jungen Frau liess genug Aufschluss darüber, wessen Kopf als Nächstes rollen würde, hätte man sich ihr genähert.

Was bildete sich dieser Viertelabschaum überhaupt ein? Alleine die Tatsache, daß er sie ansprach, war schon zuviel des Guten gewesen - sie hatte ihre Armbrust genommen, auf ihn gerichtet und abgedrückt. Ohne nur einen winzigen Bruchteil Skrupel dabei zu empfinden, als der Bolzen sich seinen Weg auf die kauernde Gestalt bahnte, fehlging und ins nahe Holz der aufgebauten Barrikade schlug...

Die Stadt hinter ihr entschwand immer mehr im dichten Nebel des trüben Blickfeldes... Grün... als sie sich weiter nach Vorn in Richtung der einzigen Rettung kämpfte, die ihr noch blieb. Kalter Stein, hartes Holz, als Hände sie griffen und ins Dunkel zogen.

Sicherheit...

Doch für wie lange noch?

Die Dirne wird sterben! Äste, egal was, warum musste er auch seine beschissene Armbrust im Turm lassen? Der Schuss gegen das brüchige Mäuerchen tat den Anfang und löste Steine - perfektes Wurfmaterial, die Äste erst!

...

Masochist?
Mit ausgebreiteten Armen empfing er den ersten Bolzen, er riss eine Fleischwunde nahe seine Schulter, doch statt weg zu weichen stellte er sich wieder in seine Ausgangspositin, was sollte er Angst vor dem Tode haben, er hatte sich so oder so mit dem Morsan versöhnt.
Zwei weitere Bolzen streiften ihn, ein Schädel donnerte auf den ihren nieder...spätestens wenn der Adrenalinrausch nachlassen würde, so würde auch sein Körper den Schmerzen weichen und seine Rettung in der Ohnmacht finden wollen...

Warum verdammt hatte er so viele Wunden? Egal, die verdammte Dirne muss sterben, erst einmal aber der kack Bolzen weg, er nervte lediglich, Heilwässerchen drauf und weiter, sie MUSS sterben!
Wobei ein Ast sicher nicht das optimale Tötungswerkzeug war...

In den Tempel mit ihr!

Ich sollte die Hure umbringen...

...

Wir werden uns sehen!

Der metallende Geruch des Blutes wich seit Tagen nicht aus ihrer Nase. Wie ein Mahnmal schmeckte sie mit jedem Erwachen eben jenen Geruch, jedes Stück Existenz mit allen Sinnen ihres Körpers. Es war vorbei. Mit dem finalem Streich aus ihrer Hand hatte sie seinen letzten Atem ausgehaucht, bevor er blutend und tot zu Boden sackte. Die Genugtuung in diesem Moment stiller Eintracht konnte größer nicht sein, jetzt, da zumindest eines der Übel auf ewig von Tare getilgt war. Niemand würde ihn vermissen, Niemand ihm nachweinen - und nur sie wusste um das, was sich in den letzten Augenblicken vor diesem Ende nah bei ihm abgespielt hatte.

Ein Stück mehr Freiheit - kostbare Zeit auf der kalten Insel.

Blieb nur noch Einer. Und vielleicht noch ein Weiterer.

Er hatte die Arme hinter dem Rücken verschränkt und schaute schweigsam die Tür zum Kerker des Tempels an.

Wenn er eines lernte im Morsanorden dann das sich fast alles von selbst regelt wenn man es zulässt.

Und nun war sie hinter dieser Tür.

Es sah ganz so aus als habe er gewonnen....


Gewonnen ohne einen Finger zu rühren....


Darob musste er schmunzeln.

Er drehte ab und dachte nur noch:

"Machs gut Zuckerarsch. Warst mir ein Lebenselixier wie kein zweites."