Eine Flasche Eiswasser, das kalte Meer unter den Füßen und den Wind in den Haaren. Konnte es für einen Nordmann etwas schöneres geben? Friedlich und mit sich und der Welt im Reinen, saß der Feinwerker des Dorfes, Meister Blaengur auf einem Steg in den kleinen Werft der Nortraven und genoss das Leben und die norländischen Alkoholspezialitäten. Nun, gewiss Blaengur hatte Probleme. Er hatte einen Mischlings-Bastard gezeugt, war im Dorf nicht gerade sehr beliebt und wenn es eine Auszeichnung für den schlechtesten und faulsten Meister Tares geben würde, nun dann hätte er gleich zwei davon verdient. Aber ein guter Nortrave ertränkt seine Sorgen nicht im Alkohol, ein guter Nortrave verdrängt einfach seine Sorgen und trinkt auf die Verdränung der Sorgen Alkohol!

"Ah ihr heiligen Goden! Dreifach gepriesen seien die Helden der alten Zeit! Die Erfinder von Met und Schnaps! Mögen sie in ewiger Glückseeligkeit in Thjareks Halle saufen und raufen." Sich zurücklehnend seufzte Blaengur und hob seine Flasche gen Himmel, als wolle er den Göttern zuprosten. Ein Schluck, zwei, drei... langsam neigt sich die Flasche ihrem Ende... und was Blaengur nicht wusste, mit dem Inhalt der Flasche verrinnt auch seine Zeit...

"Den letzten Schluck für Wolthar! Den größten unter den Kriegern...!" lobpreisend hob der Nordmann die Pulle an seine Lippen und leerte sie geschwind. Und als der letzte Tropfen seine Kehle hinab purzelte, krampfte sich alles in ihm zusammen, bis er ächzend und krächzend vom Steg ins Meerwasser fiel und dort seine letzten Atemzüge machte.

So kam das Ende von Blaengur, möge es den jungen Leuten eine Warnung sein. Kennt euer Limit!